Están a la deriva, están sufriendo, están solos. nuestra vida sigue, ellos allá, ellos son otros mueren o viven sin saber cuanto más, cuando les tocará a los de al lado les tocó, a su madre, padre y hermano también
Los de poder dicen que buscan liberarlos, para ellos liberar es matar, el primer mundo parece el último, no aprendió nada el primer mundo festeja avance tecnológico en desmedro de avance moral, pero todo sigue, nada se detiene, hacen, deshacen,
nosotros acá, sin saber que hacer, más débiles que nunca, seguimos la rutina, pero a veces nos acordamos y cada vez duele más, porque ellos, somos nosotros.
Un hombre que cultiva su jardín, como quería Voltaire. El que agradece que en la tierra haya música. El que descubre con placer una etimología. Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez. El ceramista que premedita un color y una forma. El tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada. Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto. El que acaricia a un animal dormido. El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho. El que agradece que en la tierra haya Stevenson. El que prefiere que los otros tengan razón. Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.
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